Bloguero K

 Me resulta tan incómodo ser oficialista. Lo juro. Incluso, sabiendo las limitaciones, los caraduras, los chantas, los negociados, aún así, la Presidenta no para de sorprenderme, de llevar "mi" agenda. Cuánta soberbia hay en decir que lleva mi, mi agenda, ja, pero en la intimidad, cuando me ducho y pienso, lo razono así. Es la agenda que quise durante muchos años. Cuando los carros de asalto rompieron la puerta de Sociales y le di, después, un beso a Laura en La Giralda. Cuando volví a la UNER para hablar sobre los asesinatos del gobierno radical. Estaba con Paola, a la izquierda y con Malala, a la derecha. Mi mamá cobraba 500 federales por su trabajo de docente. Cada provincia tenía su moneda. Mi vieja cobraba con cuatro meses de atraso. Los republicanos, los institucionalistas, los señoritos ingleses. La historia que nos atraviesa tiene también la óptica gigante de lo pequeño que somos. De los miedos y las pasiones, las tontas y las otras, las nobles; nos dan una manera de ver el mundo.
Supongo que este malestar psíquico es lo que me lleva de renuncia en renuncia. No importa, eso es cosa mía. Yo no pedí nacer así.
Pero, una mirada histórica, y sí, me ha interesado y he leído muchas corrientes históricas, me hace situar, quedarme acá. Ser ésto. Aún con las demasías, o sobretodo por las demasías; los exabruptos, las querellas que vienen, sí, también, de lejos. Hay algo, además, insondable: comprender -racionalmente apenas- que los procesos históricos son contradictorios, complejos, grises, con alguna opacidad, pero también que no te dan tiempo, que la vertiginosidad te lleva aunque no quieras, y yo sí quiero, a estar parado en alguna vereda. Las cosas no son exactamente, nunca. Pero, aún así: a veces la eficacia política cotidiana lleva a esas dicotomías. Al título Gato blanco, Gato negro, de una película difícil y compleja. Yo he criticado eso. Que padezco. Cotidianamente. En la cola del supermercado, adónde no voy, nunca, pero queda bien, todo boludo dice que escucha sus saberes sobre el INDEC o el monetarismo, sobre el posmodernismo o la estrategia en defensa; esas erudiciones contundentes se adquieren, dicen, en la cola del supermercado adónde además, va, también dicen, la gente común. Me apena no ser parte de la gente común, pero prefiero los pequeños almacenes de barrio. Debe ser por eso que soy un loquito. Disperso. Ahora, por ejemplo, no recuerdo a qué iba. A qué iba todo esto?
 A veces voy por la costanera, caminando, tarareando una canción. Hago una especie de paso de baile. Me rasco la nuca, fumo un cigarrillo. En estos años, hay amigos que dejaron de ser amigos, o no, más bien, se acabaron los temas para conversar, evitamos la pelea, qué se yo. El caso es que el kirchnerismo nos partió al medio.  Desnudó abismos culturales de una epistemología berreta, cotidiana, pero atravesada por tradiciones narrativas que vienen del fondo de la historia, que ya han sucedido, que traen su novedad melancólica. A viejos adversarios los saludo con un abrazo. Me meto en internas, puteo bajito. No conviene, los domingos en Paraná, hablar de política.
Aunque, por ejemplo, mi hermano votó en el 2007 a Pino Solanas. Y yo lo gastaba. Hoy está afiliado al partido justicialista. Cuánto, por nosotros, por mí, hizo la asonada rural. Visto, claro, desde ahora. Esa madrugada que volví a casa, Maia me vio llorando, Cobos nos cagó. El país retrocedía 100 años. La prédica conservadora y reaccionaria se vestía de novia del diálogo y el consenso, aunque hay que matarlos a todos, negros de mierda, estéticamente estatistas, una grasada, bah. Señoras gordas sin conciencia del yo, a puro plan social y gaseosas de segundas marcas. Y del segundo cordón del conurbano. Enfrentados a Palermo y al zoológico; pibes faloperos, loquitos, que llevan un acompañante en la moto.
Puse en esos días todo el empeño que podía; mi abuela, semanas atrás, se había largado a llorar, por primera vez en mis 30 años la veía así, ni cuando murió -junto a la primavera democrática- mi abuelo  la vi llorar, para decirme, entre abrumada y sorprendida, que no podía estar "en contra del campo, el campo nos dio todo, te dio todo". Y era cierto. Del modo en que mi abuela razona, era cierto.
Un amigo casi me tira la mesa del bar en Paraná por la cabeza. No me asustan las peleas, al contrario, sino las tengo las busco, pero eso me dolió. Era un buen amigo. De años.
Y sin embargo, andando, las cosas se clarificaron, se hicieron visibles, incomodaron a todos, o a casi todos, pero más que nada a los que importan. Me causa gracia invertir los argumentos de "a vos por que te pagan" que me achacan, me achacaban más antes, cuando estaba sólo, y sin trabajo, en los días turbios. Pero sé que no es así ni en los que me acusan,  también tienen sus razones ideológicas, lo entiendo. Aunque nunca reconozcan mis razones. Y hay malestares psíquicos que entiendo. Viejos zorros del peronismo y viejos zorros del antiperonismo en el mismo gallinero.
No sé adónde va todo esto. Capaz que a decir, y no es que ahora se me ocurra, pero hay días sensibles donde pensar ésto me agrada, decir: loco, esta mina, la Presidenta, va a pasar a la historia, con faldas y huevos, va a triturar historias personales; cuántos, (incluso notables periodistas que hacen de su indignación de concheta salteña una bomba de minuto a minuto en el republicanismo marciano) darán vuelta las cosas de acá a algunas décadas, mentirán sus biografías, chamuyarán, sin pedir disculpas ni autocríticas, y está bien, todos lo hacemos, pero esta densidad, esta carga, esta mochila histórica, que vamos a cargar con alegría, que vas a cargar con desazón, esta mochila de haber sido y tener que seguir siendo. La que llevamos todos.
  Las 6 de la mañana. Me quedé dormido y me levanté.  En las páginas de la historia se va a hablar, en un apartado, si querés minúsculo, de varios amigos míos: de esos con los que nos juntamos a la vera del río de la plata, a comer choripanes, cuando estábamos derrotados. Ahí hay un pedacito de la historia, de la resistencia. Un germen, un semillero, una infección cultural, ese pus que de cuando en cuándo le sale a la clase media e interpela. Y cómo interpela. Cuánta alegría siento al ser parte de eso, en serio. Alguno quedará, como Pato, trabajando en una carnicería, otros serán escritores, poetas, periodistas dignos, humoristas, artistas, hombres de la calle con una mueca de sonrisa. Nos han humillado, nos han dicho barbaridades, carecemos de prestigio, los nuestros nos denostaban, y aún así.  Van a pasar a la historia, ya lo hicieron desde el día en que la oligarquía cortó los puentes, los rabiosos blogueros K, alguien escribirá más adelante la verdad de las cosas. De los blogueros K, no de episodios menores, ridículos, farandulistas, vulgares. Yo cuento la mía. Bah, ya está escrita. Le ha importado a un puñado de personas durante algunos años. La saben mis amigos, mi familia, mis ex novias. Va a ser una partecita, creo, del pedacito de historia que hemos hecho. Sin que ninguna ventanilla expida cheques, sin que ningún comisariado señale el blanco, sin que nos hayamos propuesto, tiernamente, incendiar con desmesura el alma voluptuosa de la libertad de expresión. La voluntad, las ganas, los momentos en que se angostaron y cerraron los espacios. La inconmensurable tontería de decir que esta boca es mía.
Van muriendo las computadoras en las que fui escribiendo, hay algunos cuadernos, las cosas que borré, las que no publiqué, las que exageré, las que mentí, las que inventé. Volverán los amigos, se casarán las ex novias, vendrán otros dolores y otras ilusiones. Ahora que volvieron los optimismos históricos. Ahora que una pandilla de borrachos irrumpe en el velorio de las ideologías. Nos criticarán con cariño las futuras generaciones, con ese cariño que tienen las ganas de inventar, pero, ya lo hicimos. Los blogueros K. Hasta fonéticamente suena horrible.
Sin musicalidad.

Fui, en algún tiempo, en el primer peldaño de esa escalera de la banalidad cultural, una promesa de cosas más prestigiosas y después de todo, andá a saber porqué, hoy me levanté y me preparé el mate y dije que sí, me gusta la identidad más denostada, la más dura, rajá, turrito, rajá que tira a menos, para colmo sin música y esa G y esa O y la K y el BL que siempre queda mal, generito inclasificable en el corán de los géneros, que la historia,  estoy convencido, consagrará en una nota a pie de página, mientras vos, largo idiota, vas a querer siempre cambiar tu biografía.  A mí no me pasa.
Y es que recién empiezo.
Porque esto, fijate, recién empieza. La historia que el futuro escribirá. La que hoy es otra historia, porque la historia la escriben los que ganan.
Y cómo renegar, je, de ser un bloguero K si gracias a eso, esta noche, salgo con Agustina.
Bien vale una denuncia penal. Y soportar a la comisión de libertad de expresión.